第八章：圣诞节的信

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    1871年12月24日，维也纳
    平安夜。
    维也纳的街道上铺了一层薄雪，像一块巨大的白桌布，把整座城市盖得严严实实。教堂的钟声从四面八方传来，高低错落，像是在演奏一首无声的曲子。人们在街上匆匆走过，手里拎着包裹——最后一刻的圣诞礼物，或者最后一刻的晚餐食材。
    雅各布·科恩没有过圣诞节的习惯。犹太人不过圣诞节，就像基督徒不过逾越节一样自然。但今天，他还是决定在咖啡馆门口挂了一串松枝。
    “这不是我们的节日。”费伦茨说。
    “客人是基督徒，”雅各布说，“客人高兴，我们就赚钱。”
    “你越来越像个生意人了。”
    “我本来就是。”
    费伦茨摇了摇头，用独臂把最后一张桌子擦干净。
    今天是咖啡馆今年最后一天营业。明天圣诞节，雅各布决定关门休息一天——不是因为信仰，而是因为明天的街上不会有客人。
    “你打算怎么过圣诞？”费伦茨问。
    “睡觉。”
    “一个人？”
    “一个人。”
    费伦茨沉默了几秒钟。“你可以来我家。我女儿会做饭，虽然不好吃，但总比你一个人强。”
    雅各布看了他一眼。“你女儿多大了？”
    “十六。”
    “未婚？”
    “你想干什么？”
    “不想干什么，”雅各布笑了笑，“我只是问问。”
    费伦茨瞪了他一眼。“我女儿不嫁犹太人。”
    “我也没打算娶。”
    两人对视了一眼，然后同时笑了。
    “谢谢你的邀请，”雅各布说，“但我还是一个人待着吧。一个人比较安静。”
    “你这个人，”费伦茨叹了口气，“迟早要孤独终老。”
    “那也不错，”雅各布说，“至少不用给别人养老婆。”
    费伦茨走了。咖啡馆里只剩下雅各布一个人。
    他坐到柜台后面，点了一盏油灯，从抽屉里拿出一张纸和一支笔。
    他打算写信。
    写给谁？他不知道。但他觉得今晚必须写点什么。
    “亲爱的米里亚姆，”他写道，“今天是平安夜。维也纳下雪了。雪很好看，但很冷。我想，天堂应该不会下雪吧？如果下雪，你会冻着的……”
    他写到这里，停住了。
    每次他给妹妹写信，都会停在这里。因为他不知道接下来该写什么。他不知道天堂是什么样子，不知道妹妹过得好不好，不知道她有没有交到朋友，有没有吃饱，有没有人欺负她。
    他不知道的事情太多了。
    他把信纸揉成一团，扔进炉子里。
    然后他又拿出一张新的纸。
    “亲爱的父亲，”他写道，“我是雅各布。您在的时候，我太小，什么都不懂。现在我想问您一件事：您觉得，我做得对吗？开咖啡馆，赚钱，活着……就这样一天一天地活着……”
    他又停住了。
    他不知道父亲会怎么回答。父亲活着的时候，是一个沉默寡言的人，很少说话，很少笑，很少生气。他像一块石头，被生活磨得光滑，但从不改变形状。
    雅各布把信纸也揉成一团，扔进炉子。
    然后他拿出一张新的纸。
    “亲爱的……，”他只写了这两个字，就再也写不下去了。
    他不知道这封信该写给谁。
    他没有任何人可以写信。
    他把纸折好，放回抽屉。然后吹灭油灯，闭上眼睛。
    黑暗中，他听见教堂的钟声。
    一声，两声，三声。
    他在心里数着，一直数到十二。
    然后他站起来，走到窗边，推开窗户。
    冷风灌进来，带着雪花的味道。
    他看着夜空，看着那些看不见的星星，低声说了一句话。
    “上帝，如果你真的存在，请告诉我——我活着，到底是为了什么？”
    没有回答。
    只有钟声。
    莱奥今天回家了。
    不是他主动要回的，而是母亲写信来，说“如果圣诞节不回家，就永远别回来了”。
    他不想回，但他没有别的地方可去。
    军事学院放假三天，施密特回林茨老家了，其他同学也各有去处。整栋宿舍楼只剩下他一个人。
    所以，他回来了。
    母亲的新家在维也纳第十五区，一栋不大的两层楼房，门口挂着“贝克尔木材贸易公司”的牌子。莱奥站在门口，看着那块牌子，觉得它像一堵墙，把他和母亲隔开了。
    他敲了敲门。
    开门的是一个中年男人，秃顶，圆脸，穿着一件棕色的毛衣，肚子微微隆起。他看见莱奥，愣了一下，然后笑了。
    “你就是莱奥？你母亲经常提起你。”
    “您是赫尔曼·贝克尔？”
    “对，对，就是我。快进来，外面冷。”
    莱奥走进去。房子里很暖和，壁炉里烧着木柴，空气中弥漫着烤鹅和肉桂的味道。
    母亲从厨房里走出来，围裙上沾着面粉。她看见莱奥，眼眶立刻红了。
    “莱奥……”
    “妈妈。”
    他们拥抱了一下。母亲的身体比以前瘦了，肩膀上的骨头硌得莱奥胸口疼。
    “你瘦了。”母亲说。
    “学院伙食不好。”
    “我给你做了你最爱吃的苹果派。”
    “谢谢。”
    赫尔曼站在一旁，有些尴尬地看着他们。“你们聊，我去厨房看看。”
    他走了。母亲拉着莱奥坐到沙发上，上下打量着他。
    “你长高了。”
    “嗯。”
    “军装很合身。”
    “学院发的。”
    “头发该剪了。”
    “过几天剪。”
    母亲问了很多问题，莱奥一一回答，但每一个回答都不超过五个字。不是因为他不想说话，而是因为他不知道该说什么。站在他面前的这个女人，既是他的母亲，又是一个陌生人的妻子。
    “你……不恨我吧？”母亲忽然问。
    莱奥抬起头。“不恨。”
    “真的？”
    “真的。”
    “那你为什么一直不回家？”
    莱奥沉默了几秒钟。“因为我不知道该叫那个人什么。”
    “叫叔叔就行。”
    “叫叔叔？”莱奥的声音微微提高了，“我叫一个陌生人叔叔？”
    母亲的手微微颤抖。“他不是陌生人。他是我的丈夫。”
    “他不是我父亲。”
    “没人说他是你父亲。”
    两人沉默了。
    壁炉里的木柴发出一声脆响，像是有人在叹气。
    “莱奥，”母亲握住他的手，“我知道你不容易。但我也很难。你父亲死了，我一个人带着你，没有收入，没有工作，没有未来。赫尔曼对我很好。他从不打骂我，从不喝酒，从不赌博。他只是一个普通的、善良的商人。”
    “那你爱他吗？”
    母亲愣住了。
    “你爱他吗？”莱奥又问了一遍。
    母亲低下头，沉默了很久。
    “爱，”她终于说，“但不是那种爱。是另一种。是感激，是陪伴，是不想一个人孤独终老。”
    莱奥看着母亲的眼睛。那双眼睛里有一种他从未见过的东西——不是悲伤，不是幸福，而是一种疲惫的平静。
    “我明白了。”莱奥说。
    “你明白什么？”
    “你活着，不是为了幸福。你只是为了不那么痛苦。”
    母亲的眼眶又红了。她伸手摸了摸莱奥的脸。
    “你长大了，”她说，“比你父亲还懂事。”
    “我比父亲更清醒。”
    “清醒是好还是坏？”
    “不知道，”莱奥说，“但至少不会做梦。”
    晚饭是烤鹅、土豆泥、红菜汤和苹果派。赫尔曼坐在餐桌对面，努力找话题跟莱奥聊天——木材价格、铁路建设、维也纳的房地产市场。莱奥敷衍地回答，心里想的是父亲写的那首诗。
    “活着，不是为了胜利，而是为了不后悔。”
    他不知道父亲后不后悔。
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    也许不后悔。也许后悔了，但没说。
    晚饭后，莱奥帮忙收拾碗筷。母亲在厨房里洗碗，他站在一旁擦盘子。
    “妈妈，”他忽然说，“我想知道一件事。”
    “什么事？”
    “父亲到底是怎么死的？”
    母亲的手停了一下，然后继续洗。
    “在战场上。”
    “我知道。但我想知道细节。”
    母亲把碗放在架子上，转过身看着他。
    “你真的想知道？”
    “真的。”
    母亲深吸一口气。
    “你父亲所在的骑兵团，在柯尼希格雷茨战役的最后一天，接到了冲锋的命令。冲锋的目标是普鲁士的一个炮兵阵地。那个阵地有三十二门火炮，而你父亲只有不到两百名骑兵。”
    “他们为什么要冲？”
    “因为如果不冲，步兵就会全军覆没。”
    “所以他们冲了？”
    “冲了。”母亲的声音很低，“你父亲是第一个冲上去的。他的马被炮弹炸死了，他从地上爬起来，继续跑。跑了大约五十步，一颗子弹打中了他的喉咙。”
    莱奥的手在颤抖。
    “倒下之前，”母亲说，“他回头看了一眼身后的战友。然后他笑了。”
    “笑了？”
    “笑了。不是苦笑，不是嘲笑，而是……一种奇怪的、满足的笑。”
    “为什么？”
    “因为他的战友们都还在。他没有白白送死。他的冲锋，让后面的人有了活下来的机会。”
    莱奥闭上眼睛。
    他想象父亲在战场上奔跑的样子。没有马，没有枪，只有一具血肉之躯，冲向三十二门火炮。
    他不知道那叫勇敢还是愚蠢。
    但他知道，那是父亲的选择。
    “谢谢你，妈妈。”他说。
    “不客气，儿子。”
    伊洛娜今天没有回家。
    她留在维也纳，住在一家旅馆里，给父亲写了一封信。
    信的内容很简单：
    “亲爱的父亲：
    我不回去了。不是因为我恨您，而是因为我需要时间想清楚一些事情。
    母亲希望我嫁给温迪施格雷茨王子。您知道这件事。
    我不爱他。也许您会说，‘爱不重要’。但对我来说，爱很重要。
    我不会让家族破产。我会找到别的办法。但不会是嫁人。
    请原谅我的任性。也请原谅我的固执。
    您的女儿，
    伊洛娜”
    她写完之后，把信折好，塞进信封。然后她拿起外套，走出旅馆，向邮局走去。
    街上的人很少。大多数人都在家里过圣诞节。偶尔有几个醉汉从酒馆里摇摇晃晃地走出来，嘴里唱着跑调的圣诞歌。
    邮局还开着。伊洛娜把信交给柜台后面的工作人员，付了邮票钱，然后转身离开。
    走到门口，她撞上了一个人。
    “对不起……”她抬起头，愣住了。
    站在她面前的，是卡尔·冯·温迪施格雷茨王子。
    不是穿着军礼服的王子，而是一个穿着便装、戴着围巾、手里拎着一袋面包的普通人。
    “伊洛娜？”王子也愣住了，“你怎么在这里？”
    “我……寄信。”
    “圣诞节寄信？”
    “嗯。”
    王子看着她，忽然笑了。“你知道吗，伊洛娜·拉科齐，你是我见过的最奇怪的女人。”
    “您也是我见过的最奇怪的王子。”
    “为什么？”
    “因为王子不应该自己在平安夜买面包。”
    王子举起手中的袋子。“佣人放假了。我只能自己买。”
    “那您为什么不回家？”
    “回家？”王子苦笑了一下，“我的‘家’是一座有七十六个房间的宫殿。一个人待在里面，会疯的。”
    伊洛娜不知道该说什么。
    “走吧，”王子说，“我请你喝杯酒。我知道附近有一家酒馆，今晚开门。”
    “我不喝酒。”
    “那就喝茶。”
    “我不喝茶。”
    “那就喝水。”
    伊洛娜忍不住笑了。“好吧，我陪您去。但只能喝一杯。”
    “一杯就一杯。”
    他们走进街角的一家小酒馆。酒馆里人不多，灯光昏暗，空气中弥漫着啤酒和香肠的味道。王子找了个角落的位子坐下，脱下围巾。
    “您不怕被人认出来？”伊洛娜问。
    “认出来又怎样？王子也是人。”
    酒保走过来，王子点了两杯热红酒。
    “您经常来这种地方？”伊洛娜问。
    “经常，”王子说，“这里的人不会假装认识我。对他们来说，我只是一个普通的客人。”
    “那您喜欢这种‘普通’的感觉？”
    “喜欢，”王子说，“因为‘普通’才是真实的。宫殿里的生活，全是假的。”
    伊洛娜看着他。这个男人的脸上没有那种猫看老鼠的表情，取而代之的是一种疲惫的、真实的忧伤。
    “您怎么了？”她问。
    王子沉默了几秒钟。
    “我父亲，”他说，“昨天去世了。”
    伊洛娜愣住了。“什么？”
    “癌症。拖了半年。昨天下午，在睡梦中走的。”
    “您……为什么不告诉我？”
    “因为，”王子端起酒杯，喝了一大口，“我不想让别人可怜我。”
    伊洛娜不知道该说什么。她伸出手，放在王子的手背上。
    “对不起。”
    “不是你的错。”
    “我不是道歉，我是……同情。”
    “我也不需要同情。”
    “那您需要什么？”
    王子看着她。“需要一个人，听我说说话。不需要安慰，不需要建议，只需要听。”
    “那您说吧。我听着。”
    王子开始说话。他说他的父亲是一个严厉的人，从不表扬他，从不拥抱他，甚至很少跟他说话。他说他从小就渴望得到父亲的认可，但父亲去世前最后一句话是“你还可以做得更好”。他说他恨父亲，但也爱父亲，这种矛盾让他痛苦了三十多年。
    “现在他死了，”王子说，“我以为我会轻松。但我更痛苦了。”
    “为什么？”
    “因为，”王子的声音很低，“我永远没有机会让他认可我了。”
    伊洛娜握紧了他的手。
    “卡尔，”她第一次叫他的名字，没有加“殿下”，“您不需要他的认可。”
    “为什么？”
    “因为，”伊洛娜说，“您已经是一个很好的人了。”
    王子看着她，眼眶微微发红。
    “你是在安慰我吗？”
    “不是。我是在说实话。”
    两人对视了很久。
    酒馆里的钟敲了十二下。
    “圣诞快乐，伊洛娜。”
    “圣诞快乐，卡尔。”
    莱奥在午夜时分离开了母亲的家。
    他不想留下来过夜。母亲没有强留。赫尔曼送他到门口，递给他一个包裹。
    “这是你母亲给你织的围巾，”赫尔曼说，“她织了两个月。”
    莱奥接过包裹，点了点头。
    “谢谢你，贝克尔先生。”
    “叫我赫尔曼。”
    “……赫尔曼。”
    莱奥转身走进雪中。
    街道上没有人，只有雪花无声地飘落。他走了大约十分钟，忽然停下来，靠在路边的灯柱上。
    他从口袋里掏出父亲的诗，在路灯下展开。
    “活着，不是为了胜利，而是为了不后悔。”
    他把诗折好，放回口袋。然后抬起头，看着漫天飞雪。
    “父亲，”他低声说，“我不后悔。”
    他不知道自己在说不后悔什么。
    也许是说不后悔回家。
    也许是说不后悔活着。
    也许什么都不后悔。
    雪越下越大。
    维也纳的平安夜，没有天使唱歌，没有奇迹发生。
    只有一个人，站在雪中，握着一首诗，等待明天。

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